Lo supimos desde el principio,
y aun así decidimos jugar…

El juego inevitable de las sombras del insomnio de verano, en donde las manos se confunden con dinosaurios, y los cuerpos con montañas de cristal.

Todo hielo es engañoso.
Resbaladizo.
Se quiebra.
Y uno cae al pozo oscuro y hondo.

No importó la fecha:
era febrero era julio era marzo.

Nos inventamos nombres
y nos pusimos apellidos de nubes de cuarzo.

Todo es efímero capaz de borrarse con el viento.
Y la verdad, una criatura que porta la máscara de la edad.

Todo es frágil:
la muerte, el silencio, el cambio.

Quizás no éramos lo que pensamos.
Quizás sí estamos lejos, ajenos, tan distantes.

Desde el inicio todo era negro,
luego vino la luz
(pero fue solo una ilusión;
seguían cerrados nuestros ojos).

En el principio todo era silencio.
Después, el verbo.
Luego: tú.
Ahora: nadie.

En el final todo sigue siendo silencio.

Y quedan las sombras, el silencio, el invierno.

Ya nada es un juego.
El reloj se detuvo.

Y la vida sigue en cuenta regresiva.

Víctor Daniel López
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