Por: Erick Gálvez Ayala

Ese milagro desesperado, de colores sin tinta, de causas perdidas
La cumbre de la bestia, una fuga de paciencia, el aullido con falsa impostura
Máquinas controladoras, explotadoras de versos, desfase de heridas
El orden del caos contra la fatiga disimulada, hemos perdido la cordura

Como prefieres morir, basta de aguantar en la memoria de un puente roto
Pon tus manos a reposar, lo que recibes no lo devolverás, es parte de ser un rufián
Sin lamentos previos, con la sensatez derramada, el interruptor hace corto
Cual sabandija en el lodo, calculando las caídas, presionando el botón rojo

Ansiosos de esperar algo, confusos, escondiendo sus historias, comiendo fuego
Las llagas se han interiorizado, son imperturbables, secan las lágrimas con versos
Al final, nada fue un principio; esa historia se repitió por los siglos de los siglos
Los sinsabores de lo cotidiano, el refugio perdido, y a empezar de nuevo